15/12/2013

As rachaduras

Lá vai Dona Mirtes, pincel em riste, dar mais uma mão de tinta à sua casinha de três cômodos. É a terceira pintura só este ano. Com um filho preso, outro casado e o marido no boteco o serviço da casa fica todo pra ela. São apenas três cômodos. Dona Mirtes (sessenta e cinco anos, nenhum sonho) desta vez escolheu a cor amarela, mas quem se importa? O primogênito casado, mulher e filhos, nunca pode vir; o caçula preso, segundo ano, assalto à mão armada; o marido bêbado, sempre bêbado, violento às vezes. Essas malditas rachaduras! diz, se rindo  ou terá sido: Essas rachaduras malditas!? Estranho... Os fatos acabam de acontecer e já não me lembro. Mas o risinho foi esse mesmo: amarelo como a tinta, como o domingo, como a vida. Segundo Dona Mirtes (sessenta e cinco anos, pouquíssimos sonhos), elas, as rachaduras, sempre dão um jeito de voltar. Cada vez maiores, mais perigosas. Se não pinto acabam me engolindo, explica. Pobre Dona Mirtes (sessenta e cinco anos, todos os sonhos do mundo)... Ainda não aprendeu a lição, a simples lição que um dia, numa manhã mais azul, seja talvez a única moral que arrancaremos de sua pobre fábula: Pintar a casa não resolve o problema das rachaduras.

A. F.

4 comentários:

  1. Boa noite André
    Aquilo que é superficial jamais resolverá os problemas que se acham tão profundos. E ás vezes seguindo fazendo paliativos inúteis como a Dona Mirtes.
    Um abençoado natal com muito amor e ricas dádivas.
    Uma semana de muito amor e carinhos
    Beijos

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  2. A verdade é que aos sessenta e cinco anos, Dona Mirtes sabe que o que ela não consegue mudar não mudará e que o que não tem remédio remediado está. Mas precisa de uma ilusão que sabe que é ilusão.
    Existem tantas Donas Mirtes...
    Gostei muito, André.
    xx

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  3. Faz bem aos olhos, só isso que digo.

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    Beijos e tenha uma ótima semana.

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  4. às vezes nesgas de sol entram pelas rachaduras.

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