nós, que apodrecemos.
Já somos o cadáver
que seremos.
Esses perfumes que eles
compram, embrulham e
nos dão não perfumam
anos e anos de podridão.
Não. A gente é imune.
Filhos da mesma sorte,
somos mortos pré-morte.
Só a decomposição
nos une — e o cheiro
forte. Não há choro,
vela, oração que pare
a putrefação. E sobre-
tudo: não há caixão
suficiente para tanta
gente por enterrar.
Uns ficam indigentes,
Uns ficam indigentes,
outros se lançam ao
mar, uns eternamente
ficam a sustentar seus
corpos semoventes,
outros tem que queimar
— quem foi inventar
que morto não sente?
A. F.
