Mais populares que Jesus Cristo

* Imagem: Garry Winogrand (1928–1984)

El Morocco, New York, 1955.

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Deus não está morto

– porque Coke é Deus

e desce gostoso na garganta

enquanto a gente se mastiga.

(Mais populares

que Jesus Cristo

os nosso métodos

de tortura.)

Se eu te mostrasse

a materia

da poesia...

talvez você se matasse,

talvez tu me matarias...

talvez a gente beijasse

os pés da Virgem Maria...

talvez a gente brincasse

com a matéria da poesia.

Estamos nos torturando

desde o início dos séculos,

e o antes disso, meu bem,

éramos nós também.

Deus não está morto,

porque Deus são nossas bocas

undergrounds.

A. F.

Tango para a nossa morte

Então dois corpos

tangam na noite:

esses segundos,

quem os fabrica?

Por trás das peles

estranhos fogos

— deus e o diabo

num beijo eterno!

Esses segundos

são mais que séculos,

entanto escoam

por entre os sexos.

Depois do tango

não há mais tempo.

A. F.

O Enforcado

No ano da Criação
um querubim sem pecado
— não se soube o motivo —
enforcou-se
na árvore da vida.

Eva, ao entender a metáfora,
abriu os olhos de Adão.
E Adão, de posse da visão,
quis ser deus e fornicar com Eva.
Por isso forçaram
os portões do Éden
e foram os dois, poetas,
abrir bordéis
e fundar filosofias.

Deus, para abafar o escândalo,
inventou demônios, espalhou profetas
e mandou cremar o corpo do suicida
e jogar suas cinzas nas águas d'Iemanjá.

Que ninguém nunca soubesse
por que suicidou
um querubim...

A. F.

O autor desce aos infernos

 * Foto de Diane Arbus

Tal qual um esqueleto desmembrado,

o abismo dos teus olhos vou descendo.

Anjos nus vão imóveis ao meu lado —

é minha alma, algo pura, anoitecendo...

Onde foi que perdi meu brilho alado?

Em que parte do corpo fui perdendo

a fé e, feito flor, você, pecado,

nasceu, desabrochou e foi vivendo?

— Oh flor da minha vida, oh Razão

que guia meu calvário e é a igreja

onde fabricam céu e perdição!

Eu desço este abismo se deseja,

mas vou cantando baixo uma oração —

quem sabe Ele me ouça, Ele me veja.

A. F.

Vinho de Missa

Estas pombas melancólicas no meu domingo

são os filhos que eu terei com a ultima virgem.

Um menino e uma menina, os vejo agora...

tão lindos!

- Como é bom ser cristão!

Mas, espere; sim, eu posso ver:

herdarão de mim os olhos

e, com eles,
minha maldição!

Por que isso meu Deus?...

Logo os dois, coitados... umas pombinhas tão lindas!...

É de dar pena.

                                                        A. F.

Ilustração de Felipe Corsini