Iniciação

"Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!"

(Mario Quintana)

Tragam a noite espúria onde vive

o réprobo dos bichos e dos homens,

o que negou a paz dos lobisomens

ao se benzer nas águas do Estige.

Tragam corvos, chacais & prostitutas

(que hoje eu vou queimar, mas não sozinho):

não quero mais a musa, quero as putas!

não quero mais amor, quero mais vinho!

Amigos, peço, imploro, rogo, clamo:

tragam da veia mansa o teso mel,

o gozo que verteu em terra Onã,
o sangue que Caim tomou de Abel.

Vampiros, nossos filhos de amanhã.

A. F.

Borboletário

[abril de 2009/fev. de 2015]

Desde os 13

o meu quarto

está repleto

de borboletas,

borboletas

na janela,

borboletas

nas gavetas,

borboletas

amarelas,

borboletas

pretas,

borboletas,

borbotetas,

borbocetas,

borboletras.

A. F.

* Imagem: Young Andy (1995)

de © Ellen Von Unwerth

O foxtrote dos desiludidos

Como o salão é todo espelhado,

uma hora você acaba se enxergando

severo, severo demais.

Você sabe que perdeu no jogo

qualquer coisa que te fará muita falta,

mas a banda continua, inflexível,

porque o show é bem maior que a vida.

É a primeira vez que você dança
o foxtrote dos desiludidos,
mas a dama não vai perdoar
o seu menor deslize.
Você dança, algo entorpecido,
e pensa em quanto ainda falta
para a hora do embargo total.
Mas a banda continua, inflexível...
zomba de tua desjuventude.

A dama quer tentar aquele giro
que você se esqueceu de ensaiar.
— Hoje você tem dezenove, ela diz,
amanhã terá trinta. A temporada
de ensaios it's over. E rindo:
Todas as formas de suicídio, darling,
resultaram/resultarão inúteis.

Você ri também (em todos os espelhos
suas mãos espalmadas contra o tempo).
Mas a banda continua, inflexível,
enquanto a dama desliza (e com que
facilidade, e com que doçura) para
os braços de um cara mais jovem.

A. F.

Aos dezoito

* Foto: Manhã na praia

(acervo pessoal)

Escrevo porque não sei dançar.
Mamãe me disse que é preciso
arrumar emprego & namorada
— e nunca foi tão difícil
fazer a barba sem cortar
os pulsos.

               Quando nasci, confesso
               : não veio anjo algum.
               Desde então os invento...
               Contra o tédio desde 1996.

Paro ainda mais uma vez à porta da tabacaria
onde a cruz estrangeira guarda a morte.
Não tenho aonde ir. É tarde
e amigo algum me abriria a porta.

               Meus amigos são fabulosos!
               A alguns escrevo cartas
               que demoram a chegar,
               ou se extraviam. A outros
               contos eróticos
               que nunca lerão.

Ainda ontem lia um poema perigoso
num clube patético,
e me chamavam O Inflamável,
e bebiam em meu nome
— eis minha glória!

Ontem também encontrado morto
(nove facadas, o pescoço
cortado) um selvagem qualquer
aqui da Rua Pau Brasil. Virgens
em pânico!

Eu queria pra mim o pudor dos comedidos
e seus movimentos precisos e simulados.
Mas dividiram meu peito em castas
e povoaram... Estou exposto & estúpido.

Que triste revisar as coisas
de ontem, agendar as coisas
de amanhã. Por ora: (1) alimentar
o cão, (2) trancar as portas, (3)
dormir... O céu é logo depois
do abysmo…

A. F.

Hecatombe

*Foto: provoke no.2 de Daido Moriyama, 1969

É quase noite
na Rua Pau Brasil.
É quase hora de descer
a musa
— a grande musa
atômica.

Tiro as roupas, tranco
as porta: ela não tarda
a descer, e se me pega
ainda vestido:
— Darling, darling,
ainda escondido nesta
fantasia estúpida?!

Toda noite jogamos
intermináveis partidas
de xadrez, e enquanto
fujo de seu cavalo ou
bispo, ela sussurra:
— Darling, darling,
você me pertence,
per omnia saecula...

Se abro os olhos (depois
da eucaristia)
enquanto ela me beija,
e busco, nos olhos dela,
alguma nesga de piedade,
só encontro sombras
(e aumento um grau
minha miopia)...

— Quando é que acaba
esta guerra? pergunto,
em lágrimas, enquanto
ela me chupa. A musa
atômica sorri (o sorriso
que há de matar-me
antes dos vinte)... 

— Ora, darling, quantas revoluções
cabem num poema? depois me toma
à força... e como zomba, a malvada,
de minha resistência inútil...

Pela manhã mamãe arromba as
portas do meu quarto devastado,
desvira a cama e a escrivaninha,
recoloca os livros na estante e as
minhas partes espalhadas no
tapete,

e me costura, pedaço a pedaço,
fígado aqui, sexo ali, coração
lá... e resmunga:
— É sempre, sempre assim:
toda noite esta hecatombe!

A. F.

A tempestade

[ 1 ]

A festa não tinha
hora para acabar.

Estávamos com tanta sede
que tomamos
direto na veia
a substância da nossa
liberdade.

E como estivéssemos

apaixonados

dançamos o ritmo

da nossa geração

tão distraídos...

E como estivéssemos

embriagados

lançamos facas
uns nos outros
sem medo algum
de nos cortar...

[ 2 ]

Mas muito tarde
os cães da noite
anunciaram
a tempestade

e não deu tempo
de retirar
todos os corpos
da varanda.

— Como explicar
os corpos
na varanda?

— E todo aquele

tédio
nos casacos?

nos perguntávamos
como estranhos
de uma mesma
festa.

[ 3 ]

Arranhei tuas portas
na tempestade
desesperado

mas você não tinha
nenhum adágio
ensolarado
o bastante.

— A tempestade
tanto acaba esta noite
como acaba
nunca, baby, disse
um penetra na
festa.

E isto, por enquanto,
é tudo o que temos
de mais bonito.

A. F.

* Sigur Rós - Fjögur píanó
por Alma Har'el

A menina que sonhava com fogo

Ela gostava de ficar horas no banheiro se olhando no espelho,
fuçando os 64 sexos que tinha, nunca usados.
Às vezes lhe dava uma vontade tremenda do que não sabia,
uma coceira que ia da alma aos biquinhos saltados dos peitos.

E de repente queria beijar a vó septuagenária de língua ou
chupar o pau do professor de química
ou estuprar o gato angorá da vizinha (ou a própria vizinha)
com uma caneta bic ponta grossa.

Mas não se escandalizem, senhoras & senhores: a menina
era do signo da borboleta.
As desse signo (donas de casa, em sua maioria) são para
sempre i-no-fen-si-vas...

A. F.

* Desenho:

Homme nu renversé,

Auguste Rodin, 1900

Besta como uma andorinha

A caminho do umbigo
sigo:
o caminho do umbigo
é tão ambíguo
que nem sei mais o que
persigo — mas sigo
a caminho do umbigo.

Quem foi que apagou
as luzes do quarto
e me deixou às cegas
neste trabalho sujo?
Se sabia que eu era
homem, se sabia
que eu era besta...
Besta, besta, besta
como uma andorinha
na noite paulista.

Suspendam amores
de colegial
& testes nucleares

no Pacífico!

Com sorte chegarei

à enorme vala

antes que as luzes

todas se acendam

e se desvele

o estranho corpo
— umbiguizado...
— umbiguicida...

A. F.

Classificados

Viúva de ancas largas procura

jovem assaltante

com experiência em arrombar

velhos cadeados.

Interessado

dirigir-se armado,

qualquer noite dessas,

à casa de n° 730

da Rua Pau Brasil.

Não há o que temer:

nenhuma lente escondi-

da que guarde menção

de seus púberes traços,

nem cão que arranque

pedaço de sua calça jeans

de liquidação. Somente

uma pobre viúva branca

de ancas largas & meias

cinta liga.

Venha o quanto antes: es-
ta noite, jovem criminoso!

Seja violento,

à pobre viúva não poupe

surras gratuitas

de pistola. Não será difícil

que ela lhe mostre o cofre

aberto, para sempre aberto

à espera

de qualquer selvagem.

A. F.

Tango para a nossa morte

Então dois corpos

tangam na noite:

esses segundos,

quem os fabrica?

Por trás das peles

estranhos fogos

— deus e o diabo

num beijo eterno!

Esses segundos

são mais que séculos,

entanto escoam

por entre os sexos.

Depois do tango

não há mais tempo.

A. F.

Poesia

Tuas pernas
hão de perder-se
entre outras pernas
— tantas pernas.

É preciso
mapear teu corpo
enquanto o tenho
entre meus dedos,

fazer cópias
de tua escultura,

mimeografá-la
com minha própria
língua.

A. F.

O primeiro poema do ano

O primeiro poema do ano
deve ser escrito
com os pés no mar.

Não deve ter nada do sangue
dos meninos degolados
em Belém. Nem da fúria
da curiosa chuva
que acabou com a festa.

O primeiro poema do ano
não pode ser como o tiro
que acertou meu pai, 

nem como o beijo
que afogou H.
neste mar que agora
tem os meus dois pés.

O primeiro poema do ano
melhor seria nem escrevê-lo,
melhor seria poupá-lo
para sempre...

No fim da rua há uma casa
onde premeditam-se
todas as mortes. Por isso,
quando encontrarem os corpos na areia
brancos e solitários como a noite,
não culpem o garoto, não culpem...

O primeiro poema do ano
deve ser o último.

A. F.

Rondó das namoradas

Minhas namoradas

andam me traindo.

Eu aqui, demente,

apontando estrelas...

e elas lá, sorrindo!

Minhas namoradas

andam me traindo.

Tenho de matar

minhas namoradas,

sassiná-las todas

em poemas feios.

Minhas namoradas

tenho de matá-las

lentamente e sempre.

Minhas namoradas,

essas vagabundas,

fingem que não sabem

(ou pior: não sabem)

meus pobres enigmas.

Os meus inimigos,

como estão se rindo...

Minhas namoradas

andam me traindo.

Eu aqui, demente...

elas lá, sorrindo!

Ai, que versos feios

andam me saindo...

Meus pobres enigmas.

Minhas namoradas,

essas vagabundas,

tenho de matá-las,

lentamente e sempre

tenho de matá-las,

antes que me matem
— eu e meus enigmas.

A. F.

Nos seios fartos do meu travesseiro

Mais uma vez acordo
no auge dos meus 17 anos.
Ainda estou em casa e os sonhos
ainda são aqueles.

A poesia sexual
dança debaixo
do edredom
- são as mãos febris lutando
no escuro.

Flutuam no ar imagens
de um pornô qualquer
que fogem, feito salamandras,
pra debaixo da cama onde
dormem natimortos.

É meu trabalho decifrar esses códigos
diariamente. Trabalho duro
que me arranca o gozo.

A. F.

* Desenho: Mãos de Salamandra - VI

(35 x 21 cm) de Luiz Telles

17

Tenho que ir
— a noite convida-me
para dançar.
Levo no peito
(cravado no peito)
uma pequena faca.

Tenho que ir
— os pés já não podem
outros caminhos.

Tenho que ir
— o verbo faminto
me chama, me inflama.

Tenho que ir
sem preocupar-me com as caras
atônitas, tremendo de frio,

sem dar ouvidos
aos comentários
que me chamam louco.

Tenho que ir.
17 anos. 17 anos só pra isso.
Desculpa, mãe.

Hora de calçar os chinelos,
os meus chinelos

e de pijama
verde-limão
sair no frio.

A. F.

O confronto

Neste gazal arbitrário

pago meu próprio salário.

Que estas palavras não

sejam o meu relicário.

Tentei orar tantas vezes

diante do adversário...

Pobres, minhas orações

perderam-se no rosário.

Hoje calado aguardo

Ele sair do armário.

Morreu de novo em confronto
- dirá meu obituário.

Como é difícil seguir

com o suicídio diário!...

André Foltran

Imagem de Lincoln Koga

Violão encostado

Passei a noite

pensando em você.

Quebrei os dedos

de tanto tocar.

A. F.

* Imagem: O homem com violão,

desenho feito com carvão por

Pablo Meijueiro de Assis

Quando as portas fecham

Quando as portas fecham
e não há aurora
fico como tonto

ando feito louco
pelo bar dos dias
vai-se o copo, as
horas...

e não há aurora.

— Aurora,
como te quero agora! Aurora
da minha vida... Carne
em minha labareda...

Mas aurora não quer nem saber
e me deixa na porta e me deixa na mão
feito cão sem casa
a desovar auroras
pelo mar das pias...

A. F.

~ Poema selecionado no "Prêmio Cultural Poesias de Amor"
para compor a antologia "O Livro do Amor" (AAL — 2012).