Solange quer ir para praia

* Foto de Diane Arbus

Solange quer ir para praia

Solange quer ir ver o mar

Por isso Solange trabalha

Solange só faz trabalhar

Solange nasceu de cesárea

Chamava Eliéser, prazer

Hoje sou Solange, Solange

Lambe range o que tu quiser

Solange não ri, só gargalha

Solange quer ir para praia

Solange quer ir ver o mar

Solange tem uma navalha

Logo hoje esqueceu de trazer

Solange não ri, é uma falha

Solange tem pau e é mulher

Solange? Não vi. Foi pra praia

Sou Omar, traveco, prazer

Solange sozinha no beco

Solange sozinha na vida

Solange, o mar não tem saída

Vai, nada, menino-mulher!

Só range, socorro, socorro

Solange quer ir para praia

Solange quer fugir do Omar

Solange quer subir o morro

Solange não quer trabalhar?

Socorro, não ouvem Solange

Socorro, que eu morro, soco-

Uma onda que leva três dentes

Solange, que nunca foi crente

Já sente a torrente do mar

Como entra lá dentro da gente

Como é fácil de se afogar

Solange batalha, ele vence

Aperta o pescoço, a corrente

Zomba monta arromba, Omar

Vai sugando os peitos e o ar

Solange quer ir para praia

Solange nasceu de cesárea

Solange não sabe nadar

A. F.

Para nossa elegia

* Imagem de Sally Mann

Álbum: Family Pictures

(1984-1991)

Sente o cheiro? Vem de

nós, que apodrecemos.

Já somos o cadáver

que seremos.

Esses perfumes que eles

compram, embrulham e

nos dão não perfumam

anos e anos de podridão.

Não. A gente é imune.

Filhos da mesma sorte,

somos mortos pré-morte.

Só a decomposição

nos une — e o cheiro

forte. Não há choro,

vela, oração que pare

a putrefação. E sobre-

tudo: não há caixão

suficiente para tanta

gente por enterrar.

Uns ficam indigentes,

outros se lançam ao

mar, uns eternamente

ficam a sustentar seus

corpos semoventes,

outros tem que queimar

— quem foi inventar

que morto não sente?

A. F.

Meus amigos

* Foto de Daido Moriyama

Sobre o tema amizade outros cantaram
a comunhão das almas. Mas eu não:
meus melhores amigos se mataram

— ficaram uns em decomposição.

Todos os meus amigos fracassaram,
não chegaram ao primeiro milhão.
Os filhos que tiveram não vingaram,
frutos podres de estranha geração.

Meus amigos, nunca eles se casaram,
nem fui eu a quebrar tal maldição.
Toda noite, os que não suicidaram

vêm à minha decrépita mansão
esquartejar a vida — acho, preparam

um monumento à Grande Depressão.

A. F.

O homem sem coração

*Foto de Daido Moriyama

in Farewell Photography

E logo agora ocê, Tereza,

quer discutir a relação?

Depois daquela sobremesa?

Com eu já de samba canção?

Deus me livre, só de falar

nessas coisas do coração,

eu já começo a me alembrar

do que vi na televisão.

Na reportagem um doutor

(dizem "bastante respeitado")

falava sem nenhum pudor

que o coração foi superado.

Numa cidade dos Estados

Unidos, um homem como eu

teve seu coração trocado

por de metal, e não morreu!

Sim, Tereza, fizeram isso

porque seu coração sofria,

se não de um desamor mortiço,

de alguma estranha anomalia.

É de longe a coisa mais feia

que ousaram os americanos:

trocar as carnes e as veias

por engrenagens, fios e canos.

Pensa naquele homem no leito

enquanto ia sendo operado,

aquele homem tendo o peito

completamente esvaziado...

Pensa naquele pobre homem

na mesa de operação:

tinha família, emprego, nome,

mas já não tinha coração.

E, dizem, quando despertava,

o peito inteiro costurado,

o falso coração já estava

por inteiro cicatrizado.

E assim o homem ia sendo

cada vez menos humano:

inda ontem ia morrendo

e agora era à prova de danos.

E a pior parte da loucura

eles guardaram pro final:

botaram ao vivo a criatura

do coração artificial.

E a pergunta que não calava

veio qual desfibrilador:

será que não se atrapalhava

agora nas coisas do amor?

Pelo contrário — disse, no ar —,

amo mais que antigamente,

quando tinha de carregar

um velho coração doente.

Agora amar é só o que faço

na vida! — exclamou, satisfeito —

e tenho muito mais espaço

que qualquer um aqui no peito.

E como se já não bastasse,

pra causar mais indignação,

disse ele, como quem gritasse:

mais amor, menos coração!

Tereza, é coisa que se diga

alto e em rede nacional?

Pode humilhar sem causar briga

órgão tão belo e... natural?

E ainda ecoa em meus ouvidos

a indelicada exclamação;

só pode mesmo ter saído

de um sujeito sem coração.

Mas, Tereza, a noite passa

e a gente aqui de falação.

Põe cá tua mão, minha devassa,

vem sentir minha pulsação.

A. F.

1º lugar no Concurso Poesiarte

— 2018. O tema era "coração".