Esses ridículos poemas pueris

Não é por ninguém

que eu continuo escrevendo

esses ridículos poemas pueris.

Acontece que o verbo (um

verbo de luz) está

cá dentro, vivo

ou morto está cá dentro

e não quer sair...

E isso me irrita, sabe...

Isso me irrita tanto...

Mas há esperança (es-

pe-ran-ça: uma palavra chata)

por isso escrevo.

E é só por isso, eu juro.

A. F.

Conversa íntima

— O que é você? pergunta

a bruxa ao descobrir

o segredo de si.

O segredo revela:

— Eu sou a flor sedenta

que brota dos teus meios,

e tudo, antes do pó

acabará em mim.


A. F.

Endecha da velha estrada

Vou caminhar

por sobre os trilhos do meu corpo

e esperar o trem passar...

Quando as portas fecham

Quando as portas fecham
e não há aurora
fico como tonto

ando feito louco
pelo bar dos dias
vai-se o copo, as
horas...

e não há aurora.

— Aurora,
como te quero agora! Aurora
da minha vida... Carne
em minha labareda...

Mas aurora não quer nem saber
e me deixa na porta e me deixa na mão
feito cão sem casa
a desovar auroras
pelo mar das pias...

A. F.

~ Poema selecionado no "Prêmio Cultural Poesias de Amor"
para compor a antologia "O Livro do Amor" (AAL — 2012).